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一年后,“嵐”糕點(diǎn)店正式開業(yè)了。
店里只賣一種蛋糕——黑森林蛋糕。
因?yàn)槟鞘俏疑?,最想親手做給他吃的,卻再也沒有機(jī)會(huì)送出的蛋糕。
顧言琛成了店里唯一的糕點(diǎn)師。
他穿著那件被我嫌棄過太土、洗得發(fā)白的卡通圍裙,日復(fù)一日地,重復(fù)地做著同樣的蛋糕。
他瘦得完全脫了形,曾經(jīng)意氣風(fēng)發(fā)的眼眸,如今只剩下空洞,仿佛靈魂早已隨著我一同死去。
他經(jīng)常對(duì)著空無一人的角落說話,會(huì)在打烊后,擺上兩副碗筷,像以前一樣,絮絮叨叨地抱怨工作上的煩心事。
他從不和任何客人說話,只是沉默地做,沉默地賣。
店里所有的收入,他分文不取,全部以我和母親的名義,捐給了交通意外受害者基金會(huì)。
在我死忌的這一天,他終于做出一個(gè)近乎完美的黑森林蛋糕,卻在最后關(guān)頭,怎么也復(fù)刻不出我當(dāng)年照片上,那個(gè)因?yàn)樾率质д`而留下的小小氣泡。
他盯著那個(gè)完美無瑕的蛋糕,眼神空洞,仿佛在嘲笑他連我的一個(gè)錯(cuò)誤都無法擁有。
他提前關(guān)了店門,一個(gè)人坐在空無一人的店里,點(diǎn)上了一根蠟燭。
燭光搖曳,映著他蒼白如紙的臉。
他對(duì)著空氣,對(duì)著我那張被他放大裱起來、掛在墻上的照片,輕聲說:“司嵐,今天的蛋糕沒放糖,我知道你不喜歡太甜的。”
他沒有吃蛋糕。
他拿起一支巧克力筆,在那完美的蛋糕表面,笨拙地、一筆一劃地,寫下了三個(gè)歪歪扭扭的字——對(duì)不起。
然后,他從口袋里掏出一個(gè)用鉑金絲擰成的、歪歪扭扭的戒指,放在蛋糕旁邊,輕聲說:“上次的野花戒指枯萎了,我給你做了個(gè)不會(huì)枯萎的,你戴上看看好不好?”
他緩緩站起身,走到店鋪的中央,打開了那個(gè)他早就準(zhǔn)備好的,滿罐的煤氣。
“嘶嘶——”